Si no has muerto un instante

Todas las mañanas al alba

mi corazón es fusilado en Grecia

(Nazim Hikmet)

Si no has de permitir que tu corazón tierno

trabaje un cupo diario de horas extraordinarias

para sentirte fusilado en Grecia;

si tu pulida frente no llega a golpearse

contra el hierro y la roca

de una cárcel distante de mil o dos mil kilómetros;

si no has caído nunca con la nuca partida

por las balas que silban en algún rincón de Asia;

si no has notado nunca que se hielan tus huesos

porque los fugitivos duermen en las cunetas;

si no dejas a veces que tu estómago aúlle

porque a orillas del Ganges no hay arroz para todos;

si no has sentido nunca tus manos desolladas

cuando un hombre concluye su jornada en la mina;

si no has agonizado cualquier noche sin sueño

en la sala de un blanco pabellón de incurables;

si tus ojos no crecen

hasta los cuatro puntos de la tierra

para encontrar las vetas del dolor escondido

y aumentar los caudales represados de tu llanto,

si no has muerto tu mismo solamente un instante,

una vez tan siquiera, porque sí, porque nada,

porque todo, por eso: porque el hombre se muere,

entonces no prosigas. Al hoyo y acabado.

Ángela Figuera (1958)